Au même titre que le pain perdu, le stratagème que tu sembles fomenter
a tout d'abord un aspect rassi.
Le goût de rance du vin que tu ingurgites tire sa révérence
après une vie de gorge dans le Limousin.
Comment expliquer la métamorphose ?
La "chenille" que tu danses, puis qui t'échappe au premier rayon de soleil.
Toi le phénix qui flirte en haut lieu, l'autodafé du firmament qui flétri la cohorte du taulier.
Confie ton canard au cuisinier Périgourdin.
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